Siempre he tenido la impresión de sufrir de una personalidad múltiple, eso no es algo de lo que deba avergonzarme. Lo que sí es un problema - para mí -  es admitir que en ocasiones sucede que hablo sola. Por ejemplo ayer.

-    ¿Por qué mierda te rompes la cabeza de esa forma? ¿Te das cuenta que mientras tú te desvelas todas las noches, acostándote a las dos de la madrugada, agotando lo poquísimo que te queda de energía - que, de hecho, las gastas inútilmente pensando en él -, susodicho se la pasa durmiendo, soñando de lo más feliz con cualquier otra chica que -entiende- NO eres tú; o peor aún. Si es que tienes la suerte de que esté despierto, está conversando en el Messenger no solo con una, sino con varias chicas, que tú no entiendes qué carajos es lo que les ve; si son enanas, feas, descuidadas y regalonas. Es decir, todos los errores que tú no tienes..? ¡Reacciona hija! ¡No vale la pena seguir en lo mismo!

-    :( Todo eso ya lo sé!!

-    Entonces, ¿Cuándo shit vas a quitarte esa maldita cara larga? ¿Por qué sigues así?

-    Porque así sea el peor de todos, así no merezca ser comparado con el ser más inmundo de toda la galaxia, lo quiero y es justamente por eso que lo quiero, por ser tan torpemente idiota.

Sé que no soy la única en pensar así. No soy ni la primera ni la última en hacerlo. Siempre pasa. Sabemos que el engendro al que por una extraña razón le hemos agarrado cariño - a pesar de que deberíamos odiarlo - no podemos sacarlo de la cabeza. Yo por ejemplo, tengo que reconocer que me acuerdo de la madre que lo parió casi todos los días. Lo subo y lo bajo como se me antoja, donde se me antoja y de la forma más cruel que puedo imaginar. ¿Los días que no me acuerdo de su mami? Pues son los días que lo recuerdo con nostalgia, con pesar, con pena, con tristeza, y con muchas otras palabras que me sé y que puedo escribir aquí, pero sé que sería una pérdida de tiempo porque todas significan lo mismo: MELANCOLÍA.

Pero ya pues, no hay remedio. Dicen que todo lo que baja sube pero la verdad es que yo no veo - que lo que sea que tenga que subir - se asome siquiera al borde del  núcleo de la tierra. Si existen alrededor de novecientos millones de hombres entre los 16 y 19 años en el planeta, no entiendo cómo es posible que no encuentre uno mejor. Sé que existe. Tengo la esperanza y la ilusión de que el ser capaz de borrar el recuerdo de susodicho haya nacido. Tengo más esperanza y más ilusión aún para que me encuentre (al disque héroe borra tragedias) o por lo menos me lo cruze por alguna esquina, en alguna fiesta o qué sé yo.

Mucho drama. Demasiado, pero, así se supone que debe ser ¿no? Hasta donde yo sé, las líneas de Nazca no se trazaron en un día, así hayan sido los mismísimos marcianos. Y si los marcianos las dibujaron en un par de segundos como quien dibuja esas personitas con extremidades de palitos o esas casitas clásicas en un cuaderno de inicial, deseo de todo corazón conocer a uno.